I I celebrate my self, and sing myself,And what I assume you shall assume,For every atom belonging to me as good belongs to you. I loafe and invite my soul,I lean and loafe at my case observing a spear of summer grass,My tongue, every atom of my blood, form’d from this soil, this air,Born here… Leer más Canto de mí mismo, hojas de hierba: Walt Whitman
En este bello libro que leí en inglés durante mi época universitaria, Alan Lightman establece dos experiencias humanas en las que el tiempo literalmente se detiene. Se llega a una zona denominada el centro del Tiempo. Estas dos vivencias humanas son el momento en el que una madre abraza a su hijo y cuando dos… Leer más Los sueños de Einstein: Alan Lightman
Esta novela corta de Herman Melville (1819-1891) fue una de las que más desapercibidas pasó dentro de la producción del escritor norteamericano. Melville no fue reconocido en su época, aunque hoy en día es uno de los clásicos de la literatura norteamericana. Bartleby, un amanuense que empieza a trabajar en una firma de abogados de… Leer más Bartleby, el escribiente
I EL CRIMEN Se le vio, caminando entre fusiles,por una calle larga,salir al campo frío,aún con estrellas, de la madrugada.Mataron a Federicocuando la luz asomaba.El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara.Todos cerraron los ojos;rezaron: ¡ni Dios te salva!Muerto cayó Federico-sangre en la frente y plomo en las entrañas-.…Que fue en Granada el crimen… Leer más El crimen: Antonio Machado
Vivo sin vivir en mí,y tan alta vida espero,que muero porque no muero. Vivo ya fuera de mí,después que muero de amor;porque vivo en el Señor,que me quiso para sí:cuando el corazón le dipuso en él este letrero,que muero porque no muero. Esta divina prisión,del amor en que yo vivo,ha hecho a Dios mi cautivo,y… Leer más Vivo sin vivir en mí: Santa Teresa de Jesús
ἀνθρώπων ὀλίγον μὲν κάρτος, ἄπρακτοι δὲ μεληδόνες, αἰῶνι δ’ ἐν παύρῳ πόνος ἀμφὶ πόνῳ· ὁ δ’ ἄφυκτος ὁμῶς ἐπικρέμαται θάνατος· κείνου γὰρ ἴσον λάχον μέρος οἵ τ’ ἀγαθοὶ ὅστις τε κακός. De los hombres, poca es la fuerza, inútiles sus sufrimientos, y en una vida corta (hay) pena tras pena; inevitable por igual pende la muerte; de ella (tienen) igual… Leer más Treno: Simónides de Ceos
I Morir es… Una flor hay, en el sueño-que, al despertar, no está ya en nuestras manos-,de aromas y colores imposibles…Y un día sin aurora la cortamos. II Dichoso es el que olvidael porqué del viajey, en la estrella, en la flor, en el celaje,deja su alma prendida. III Y yo había dicho: «¡Vive!»Es decir:… Leer más Ars moriendi: Manuel Machado
1.- Amo, amas Amar, amar, amar, amar siempre, con todoel ser y con la tierra y con el cielo,con lo claro del sol y lo oscuro del lodo;amar por toda ciencia y amar por todo anhelo. Y cuando la montaña de la vidanos sea dura y larga y alta y llena de abismos,amar la inmensidad que… Leer más Amo, amas: Rubén Darío
«A un poète mort» Toi dont les yeux erraient, altérés de lumière,De la couleur divine au contour immortelEt de la chair vivante à la splendeur du ciel,Dors en paix dans la nuit qui scelle ta paupière. Voir, entendre, sentir ? Vent, fumée et poussière.Aimer ? La coupe d’or ne contient que du fiel.Comme un Dieu… Leer más A un poeta muerto: Leconte de Lisle
Amor incondicional de madre mostraste Cuando tu mano sobre mi rostro posaste Aliviaste mis sollozos en tenebrosas noches Y cariño sin fin, con grandes derroches Madre hasta tal punto afectuosa Ni Venus es tan amorosa Me enseñaste la justicia y la lealtad Y a la gente tratar con bondad En mí la búsqueda de la… Leer más Poema a mi madre en el día de su cumpleaños
